我认识一位诗人

他很老

他的额头画满斑驳的年轮

他顶着一个鸟巢

戴着一副可以防弹的眼镜

孤独地在城市里

招魂

我同情这位老人

他每天颤抖地指着报纸

他的咆哮如黄河般沙哑而雄浑

他的笔很旧

文字也很老

但他的诗是药

让我在烈火之中重生

我敬佩他

尽管他的唠叨如小数点后的无限循环

他的咒骂如重剑的沉钝

让人难以承受

我曾问过他为什么写诗

他答道：“诗是一把钥匙

可以打开人性的大门。” 我认识一位诗人

他很老

他的额头画满斑驳的年轮

他顶着一个鸟巢

戴着一副可以防弹的眼镜

孤独地在城市里

招魂

我同情这位老人

他每天颤抖地指着报纸

他的咆哮如黄河般沙哑而雄浑

他的笔很旧

文字也很老

但他的诗是药

让我在烈火之中重生

我敬佩他

尽管他的唠叨如小数点后的无限循环

他的咒骂如重剑的沉钝

让人难以承受

我曾问过他为什么写诗

他答道：“诗是一把钥匙

可以打开人性的大门。” 展开全部内容